Le temps de faire les choses. L'hiver. Le temps de l'isolement. Physiquement. Travailler dehors est éprouvant. Les membres s'engourdissent de froid à mesure que le dessin avance. Le papier ne fait pas bon ménage avec l'humidité. La pluie, beaucoup de pluie. Impossible de sortir l'appareil photo. J'attends chaque rayon de soleil. Il ne prévient pas et dure rarement assez longtemps. Alors, je sors par projection. Je pense des projets, tente d'imaginer ce qu'ils me racontent. Ils viennent de toutes parts et sont intimement liés au soleil, à la pluie, à la lumière et à mon environnement direct. Je ne peux que m'adapter à la météo et c'est comme si je me rapprochais un peu plus de la perception d'un arbre. Entre quelques averses, j'ai posé sur l'herbe des morceaux de carton après y avoir découpé des formes ou des lettres, à la manière d'un pochoir. Les formes se révèlent en un volume, vert et humide. J'attends. J'attends que la partie, privée de lumière meure sous le carton et ne laisse vivante que la partie choisie. Mais si j'attends que cela meure, est-ce que je tue ?